Juegos de cartas (Diarios 11)

Jueves

El escritor De Prada es rusófilo. Practica una rusofilia extrema y redentorista, invernal. Rusia tiene la encomienda divina de salvarnos a todos, dice De Prada; de recuperar las almas occidentales que el progreso se robó o echó a perder. Almas ganadas por el diablo y la OTAN empezando por las de Ucrania, que si está ahí en el mapa De Prada cree que es por culpa de Gorbachov, que permitió en mala hora que la patria rusa se desmembrase, y justo es hacer que retorne. De Prada es de la opinión de que no hay nada más ruso que Ucrania.

Si supiese dónde escribirle me haría pasar por el embajador de Rusia y le ofrecería por carta, en nombre del pueblo ruso, una dacha en Peredélkino. O un patriarcado ortodoxo. O mejor el mando de un regimiento.

Hoy, en internet, en un momento se hace uno con el marbete de cualquier Estado y de sus organismos.

A J. Q., amigo del que hace tiempo que no sé, le hicimos algo así. El año que la SD Compostela subió a la primera división de la liga de fútbol, uno de nosotros le escribió a su casa, en una hoja que tenía el membrete del club, convocándolo para unas pruebas con vistas a la pretemporada del equipo. Deberá presentarse en las instalaciones tal día con sus botas y ficha federativa. J. Q. estudiaba económicas y jugaba, como todos, en un equipo de la universidad. Ponía mucha voluntad y cumplía dignamente en los partidos, pero nada más. El día indicado se presentó en el estadio de San Lázaro con la carta y sus botas de futbolista aficionado, y fue de una oficina a otra hasta que alguien le advirtió que le estaban tomando el pelo.

Si no funcionase lo del embajador ruso podría probar con el de Ucrania y ofrecerle a De Prada, en nombre del pueblo ucranio, unas hostias.

Viernes

Despierto de un sueño en el que George Harrison y yo compartimos departamento en un tren. Por no estar callado le digo que el servicio postal británico seguro que le está muy agradecido por su canción Taxman. El hombre no entiende. No por el idioma, que yo en sueños hablo un inglés de Oxford, sino porque lo que digo no tiene sentido ni explicación y además es una tontería.

El inconsciente se ha dado cuenta que de un tiempo aquí me ha dado por anotar el sueño, capturarlo antes de que esfume, y ha empezado a mandarme morralla, por divertirse.

Sábado

El restaurante en que cenamos anoche exhibe bien a la vista un diploma que lo acredita como segundo clasificado en el campeonato ibérico de pizza.

He recordado a Unamuno y a Oliveira Martins, iberistas ilustres.

Domingo

En uno de los epígrafes de El año del Búfalo, Pérez Andújar refiere el epsiodio del secuestro, en 1976, de un político uruguayo llamado Zelmar Michelini, refugiado en Argentina del régimen del Uruguay de entonces. Al señor Michelini lo sacó de su habitación de hotel en Buenos Aires un comando armado que también se llevó documentos, una máquina de escribir, un magnetófono y unos prismáticos.

El asunto acabó muy mal, con el señor Michelini acribillado a balazos en la trasera de un coche, pero después de leerlo solo me quedo con lo de la máquina de escribir.

Lunes

Revisión en el oftalmólogo antes de las nueve de la mañana. Me dice que, con mi miopía, en la distancia corta soy imbatible.

Salgo de allí coronado. El Usain Bolt de la visión.

Martes

La Confederación Nacional del Trabajo, el sindicato anarquista, convoca un concurso literario no para que los aspirantes compitan entre sí, según aclaran las bases, sino para difundir las ideas libertarias y crear arte.

A la gente que aprecia a Elton John la tengo en estima.

Miércoles

Hay partes del diario de Chirbes que mejor es leerlas con ibuprofeno a mano.

Quién soy yo para decir nada del escritor De Prada, si llegué a declararme proserbio y hasta dibujé a Milosevic.

2 respuestas a «Juegos de cartas (Diarios 11)»

  1. Me encantaaaaaaa… me encanta, me encanta. El «De Prada» ha sido un gilipollas toda su vida y sigue ejerciendo. En fin, entre tantos que hay sueltos y sueltas en estos tiempos, casi pasa desapercibido.

    Besos. ________________________________

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